
Мы выезжаем: восьмой час зимнего утра. В большом пустоватом моём доме, в столовой, горит ещё свеча, стоит стакан стынущего чая со сливками, пахнет сапогами, табаком и охотой. А рядом, в кабинете со смятой постелью и чуть сверкающими прямоугольниками окон, всё опять начинает стынуть и холодеть без человека. Читать далее «Волки. Мгла»






